Schloss Eggenberg - Ein Liebesbrief an den Barock

Es gibt Orte, an denen die Zeit nicht einfach nur stillsteht. Sie lehnt sich zurück, bestellt sich einen Melange und beobachtet amüsiert, wie wir Sterblichen versuchen, nicht über die eigenen Füße zu stolpern. Schloss Eggenberg in Graz ist so ein Ort.

Das weiße Riesenkind des Barock. Hans Ulrich von Eggenberg hat es im 17. Jahrhundert bauen lassen, vermutlich mit dem festen Willen, dem Kaiser zu zeigen, dass auch ein steirischer Landadeliger weiß, wie man „Protz" buchstabiert. Und mein Gott, hat er es gewusst.

Man sagt, das Schloss habe 365 Fenster – eines für jeden Tag des Jahres. 52 Türmchen für die Wochen. 24 Säle für die Stunden des Tages. Ob das historisch exakt ist, sei dahingestellt. In der Romantik zählt die Geste, nicht die Bauabnahme.

Es ist unmöglich, diese Fassade zu betrachten, ohne ein kleines Kribbeln im Magen zu spüren. Die Sonne bricht sich im weißen Putz, die Schatten der Balustraden tanzen wie alte Geheimnisse über den Rasen. Es ist erhaben. Es ist majestätisch. Es ist auch ein bisschen so, als hätte ein Architekt zu viel Espresso getrunken und gedacht: „Mehr ist mehr. Viel mehr."

Aber lassen wir uns das gefallen. Denn wenn man davorsteht, fühlt man sich unweigerlich wie die Hauptfigur in einem historischen Drama, kurz bevor das Orchester einsetzt und alle in Reih und Glied verbeugen. Nur dass wir statt Samt und Seide oft Wanderhosen und Sneaker tragen, die eigentlich für den Supermarkt gedacht waren. Der Kontrast ist Teil des Charmes.

Hinter dem Schloss liegt der Park. Ein englischer Landschaftsgarten, der so tut, als wäre er zufällig gewachsen, aber in Wahrheit jede Kurve genau berechnet hat. Typisch englisch: Die Illusion von Freiheit innerhalb strenger Grenzen. Ich fühle mich verstanden.

Hier, unter den alten Kastanien, die wahrscheinlich schon Kaiser gesehen haben, die wir heute nur noch aus schlecht belichteten Schulbuchbildern kennen, kann man wunderbar spazieren. Die Luft riecht nach feuchter Erde und Geschichte.

Und dann sind da sie: Die Pfauen.

Die wahren Herrscher von Eggenberg. Während die Fürsten von Eggenberg längst zu Staub zerfallen sind, regieren die Pfauen weiterhin unangefochten. Sie stolzieren über die Kieswege, schleifen ihr Gefieder durch das Laub und werfen Blick auf die Besucher, die eine Mischung aus Mitleid und Verachtung ausdrücken.

Wenn ein Pfau dich anschreit, ist das kein Tiergeräusch. Das ist Kritik. Er weiß, dass dein Selfie-Winkel schlecht ist. Er ist der sarkastische Chor, den dieser Ort verdient hat. 

Betritt man das Schloss, wird die Luft dünner. Nicht wegen der Höhe, sondern wegen der Stille. Museumswärter haben eine besondere Gabe: Sie können einen dazu bringen, sich schuldig zu fühlen, nur indem man atmet.

Die Prunkräume sind ein Fest für das Auge. Deckenfresken, die so detailreich sind, dass man Schwindel bekommt, wenn man zu lange hochschaut. Der Planetensaal ist ein astronomisches Wunderwerk, das versucht, das Universum in einem Zimmer einzufangen. Ambitioniert? Ja. Gelungen? Absolut.

Man stellt sich vor, wie hier getanzt wurde. Wie Seide raschelte und Parfüm in der Luft hing, das teurer war als mein erstes Auto. Es ist romantisch, sich in diese Vergangenheiten hineinzuträumen. Bis man auf das Schild starrt: „Bitte nicht berühren."

Natürlich nicht. Wer würde auch wollen? Der Staub von 400 Jahren ist zwar historisch wertvoll, aber allergologisch eine Katastrophe. 

Trotzdem, für einen Moment, wenn das Licht durch die hohen Fenster fällt und der Park draußen im grünen Dämmerlicht versinkt, glaubt man fast an Geister. Nicht die gruseligen, sondern die melancholischen. Die, die sich fragen, warum wir heute alle so viel Stress wegen der Parkplatzsuche haben, wo sie doch damals schon wussten, dass alles vergänglich ist.

Fazit: Ein Date mit der Geschichte

Ist Schloss Eggenberg also perfekt? Nein. Die Toiletten sind manchmal besetzt und die Pfauen sind Arschlöcher.

Aber genau das macht es liebenswert. Es ist kein steriles Museumsexponat. Es ist ein lebendiges Stück Stein, das uns erlaubt, für ein paar Stunden so zu tun, als wären wir jemand anderes. Jemand mit mehr Geld, mehr Zeit und besseren Kleidern.

Gehen Sie hin. Spazieren Sie durch den Park. Lassen Sie sich von einem Pfau beleidigen. Staunen Sie über die Fensterzählerei. Und wenn Sie dann auf dem Rückweg den Blick über Graz schweifen lassen, während die Sonne untergeht, werden Sie verstehen, warum Hans Ulrich von Eggenberg all diesen Aufwand betrieben hat.

Er wollte unsterblich sein. Und wissen Sie was? Der alte Bursche hat gewonnen. Wir reden immer noch über ihn. Auch wenn wir dabei ein bisschen lästern.

Besuchen Sie Schloss Eggenberg. Die Geschichte wartet. Der Pfau auch. Und er hat Geduld.